Onde brota a esperança?

Com licença, poderia me informar onde posso plantar esperança? Qualquer canto fértil seria útil. Qualquer pedaço de terra boa para nascer seria muito bem vindo. Você sabe? Oh, não. Não é terra boa aí não.

Não, você deve estar enganado.
Não é possível nascer nada bom daí.
Eu não tenho certeza, mas é só minha sincera opinião.
Venha aqui comigo, deixa eu te mostrar.

Não é fértil. Apenas cicatrizes.
Vê?
Você vê.
E insiste que meu coração é terra fértil.

Sobre ter fé.

Ela jogou. Jogou o medo pela janela e se foi. Sem saber uma vírgula do seu futuro, foi. Mas sabia bem quem cuidava dela. Desamparo é uma palavra que jamais caberia em sua vida. Talvez outras pessoas tão falhas quanto ela tenham feito isso mais de uma dúzia de vezes com o coração de menina dela. Mas o Autor da vida jamais fizera isso. E ela sabia que nunca faria. Por isso seguia e não temia. A vida não é previsível. Não sabemos o que haverá depois da próxima curva. Impossível é ver os fatos, os cacos do amanhã. Há beleza no mistério do nosso futuro. E essa resplandece quando nossos latejantes corações encontram descanso no dono dos nossos amanhãs, no construtor da nossa estrada, no nosso restaurador. E a dor do amanhã? Ah, isso não cabe a mim saber. Quais serão os motivos dos sorrisos? E o júbilo aparecerá por quê? Certamente porque bem firmados estarão os meus passos naquele que caminha comigo. Naquele que mesmo quando eu penso em fugir, segura minha mão. E me garante que a viagem tem um destino e meu lugar é bem do lado dele. A fé me convida para uma aventura que mesmo sem eu saber como será, sei que é segura simplesmente por saber quem de mim cuida. E eu digo sim. E eu digo sim. E eu não paro de dizer sim.

Uma canção de amor.

Ela procurava uma sinfonia que fizesse fluir de suas batidas cardíacas as melhores sensações. Buscava o tom perfeito, a afinação correta. Queria que a paz fosse como uma orquestra em exemplar harmonia. Essa busca se manteve até o ponto em que ela achou que a jornada seria em vão. Cansou-se... parou os pés. E então percebeu que era ela quem estava sendo buscada. Que era querida e procurada. Então, no meio de composições foscas e efêmeras que em um passado não muito distante ela achara que fossem curá-la, encontrou a verdadeira canção de amor, cuja melodia a conquistou. E entre rimas feitas com sangue, seu coração repouso encontrou. Afinal, o próprio compositor essa música a ela apresentou. O fim do desespero, o começo de um canto sem fim. Ela aprendeu a cifra, e quis cantar também assim. Pro mundo ouvir. Pro mundo vir também. Para que envoltos na canção de amor, percebam que a vida tem muito mais para nos falar e precisamos ter ouvidos para ouvir. Sendo ouvinte e instrumento, prosseguirei com a cantoria da mais bela canção composta pelo compositor de toda vida.